tired, weary

Quizá escribir sobre estos tres últimos días infernales sea lo único que se pueda hacer para curarse de ellos. Fueron de esos que se quedan pegados a la piel - algo a mitad de camino entre barro y cicatrices. Hay en realidad poco que contar de esos cócteles explosivos de emociones que estallan en media noche, en unos pantanos de mal augurio, con gente aún menos probable. Nacen en el alcohol y se ahogan en el humo. Se desvanecen en el frío veneno del sueño de los enfermos.

La noche cae antes de que se salga de cama. La cura es más bien leer; a lo mejor haïkus, o quizá algo bien francés, o un periódico comunista. 

Ya no puedo intentar unir las escenas de la tragedia con detalles microscópicos.